20 septiembre 2017

un poema para este lugar

en su andén deslucido
se pronuncia desde antiguo un eslogan tajante legendario
que castelar solamente
es castelar
se profiere como un rezo
lo creí de chico muy chico
cuando creía en el rezo devoto
días en que
trepado a los tilos del otoño
dichoso entre las hojas amarillas olvidaba que no nací acá
hasta que fui de acá
donde la vida me hizo los primeros muertos de casa
donde me dio los hijos el amor
de dónde ser si no

hoy que mis años aquí
no caben en los libros que no he escrito
me pregunto
solamente castelar
acaso aquella frase sentenció su existencia
su fantasía de ser único
pero este lugar
partido al tercio por una cicatriz férrea
separa desigual
un sur y un norte que se juzgan
más desiguales más norte y sur de lo que son
pero lo son
separa abajos y arribas cada vez más arriba
presume de aristócrata acá de reo allá
se tienta con los nombres tilingos de nuevos palermos
también los resiste los enfrenta
con orgullos de ayer

tal vez borges
maría elena
hallaron mejor que nadie
definitivos
los versos que nombran esta pasión insondable
la tierra de uno
yo llegué aquí antes
de que el pueblo se hiciera ciudad
cómo querría verla crecer ayudarla
hasta hacerse
por fin pueblo


2017, julio

17 febrero 2016

por qué este llorar de lo bello

por qué este llorar de lo bello
este río seco en la garganta
cuando tal o cual canción poema
por qué esta dicha que angustia los ojos cuando
tal foto melodía
cuando tus labios dormidos
cuando un abrazo de niño y abuelo cuando
pibes piecitos negros bailan pura sonrisa
cuando una nube enlaza a pleno sol la montaña
una cascada cordón de niebla en la selva
será que es tan hermoso y se termina
o será por el contrario
que la belleza un pequeño glorioso triunfo
una derrota del tiempo la belleza
dice yo seguiré
de este modo de aquel otro siempre
aunque no estés para verme oírme mañana
2016, febrero

15 mayo 2015

poema a mi hermana

la hermana que no tuve hacía tostadas cada día
antes de prepararme una chocolatada sideral en esa taza
abuela de las tazas que había en la alacena
antes de jugar con sus manos sin brújula en mi pelo mi cabeza
peinarme despeinarme peinarme
sus manos olor a pan apenas quemado
manos abrigo de las mías
al cruzar los ruidos de la mañana la calle llevarme al colegio
y saludarme desde la reja la vereda
mi hermana que no existió fue confidente
de mis amores los que duelen los imposibles primeros
los sonrió los sollozó conmigo
los acunó con canciones sin idioma con esa voz que no escuché
la voz fiel amable como el pan tostado
hermana que debí debimos tener todos
será que la recuerdo porque sí
o que desde esa comarca en que no ha sido me dice
que no ha sido
porque tal vez tal vez y es muy probable
habría debido además sonreír sollozar conmigo disimular
el moretón pan tostado en su párpado
la grosería la ofensa en sus piernas sus tetas hermanas
de las tetas siderales abuelas hijas
habría tenido que mentirme
caída el tajo mancha la sangre la inmundicia
basurita en el ojo el llanto la vergüenza
el abuso
será entonces que debo necesito
pedir perdón enfurecerme por nosotros por ellos por el hombre
que no entiende no quiere hermana hija esposa
que no quiere mujer sin herirla matarla
será que no puedo sino
cobijar el olor a tostadas hoy
en mi mano que añora a la hermana que no tuve
2015, mayo

11 mayo 2015

Garcés (publicado en Cuentos del Presidio)

Vuelvo a compartir mi cuento Garcés (integrante del volumen colectivo Cuentos del Presidio -publicado en 2014-, que estuvo en el stand de Tierra del Fuego en esta Feria del Libro), e incluyo la bella ilustración que para él realizó Agustín Alessio.


Garcés*

—¿Pero el laburo te gusta o no?
—Sí, me gusta …
—Entonces no entiendo por qué te ponés así.
Para ganar tiempo me cebo un mate y lo tomo despacio. No tengo ganas de explicarle tanto. La vocecita interna me putea “boludo, boludo” por haber dejado salir la bronca delante de él. Especulo con que se aburra de esperar mi respuesta y salga con otra cosa, pero no puedo engañarme: cualquiera que lo conoce sabe que le sobran paciencia y tozudez.
—No importa, dejá —intento—. Se me va a pasar.
—Ah, claro… Sí, ahora que lo decís se ve que se te va pasando.
No sé por qué al tío Jorge le aguanto que se ponga irónico, a otro lo mandaría a la mierda. Tengo que mirarlo. Sonríe.
—Nada, es que me están hinchando las pelotas con una boludez.
—¿Quién?
—Visniky.
—¿Quién es? ¿El chocolatín nevado? —se ríe.
—Mi jefe. El editor —me resigno y le cuento—. Se le metió en la cabeza que Néstor no está muerto, que por eso el cajón estaba cerrado, me tiró no sé cuántas razones que justifican que anda por ahí escondido o que se operó la jeta para cambiársela, y me mandó a investigar a mí. Ahora lo tengo que tener al tanto de los “avances”. Es un pelotudo.

20 abril 2015

un poema nocturno

es noche de amigos noche
de reunión en la casa platitos el maní las aceitunas
la picada cerveza risas
ayudan a calmar las heridas de dolor
qué sincera la caricia de consuelo
reconforta
qué benévola piedad con los errores los defectos
sagaces las palabras de diagnóstico sensatas las de consejo
el afán de vida alienta y las horas pasan
pasan y no importa si hoy mañana si todos juntos
si de a uno si se despiden
en la puerta el ascensor en el palier beso en la mejilla o abrazo
pero se van se van
al fin de cuentas la casa
es de dolor
y dolor es quien se queda
barriendo las miguitas
recogiendo los vasos los platos y encontrando
las llaves las lágrimas que olvidó que siempre olvida tristeza

2015, abril

15 abril 2015

poema al pasar

cerca del mediodía era estaba el aire lindo de luz
caminaba
por flores por la calle detrás de la iglesia
y ahí nomás el anuncio grande oficial
gubernamental
puesta en valor del pasaje espejo
decía
yo miré y pensé y volví a pensar mirar
y sé que exagero no es mi palo me dirán no es lo mismo
sé que no siempre es lo mismo pero ahí
ahí
miré pensé por qué puesta en valor
por qué no remodelación restauración recauchutamiento rediseño
puesta a punto chapa y pintura del pasaje espejo
hasta revalorización mirá preferiría
pero no
será que puesta en valor se dice en francés
o será que lo que garpa mejor es la metáfora
igual que cuando el peluquero es estilista no te tiñe hace color
igual que te analizan los roles posiciones vínculos familiares
y son constelaciones
exagero claro aunque me pasa que
el gerente es ceo el sucucho cuchitril es monoambiente
el objetivo expectativa de logro la materia asignatura espacio curricular
y hoy la era es líquida ayer era light anteayer era del vacío
lo sé no es lo mismo
pero miré el anuncio el pasaje espejo y pensé
qué bien garpa la metáfora cómo factura el inventor
de la metáfora
en política terapia educación mundo empresario sociología
y mientras tanto el poeta
cagándose de hambre qué ironía
ya sé
exagero 

2015, abril

27 marzo 2015

poema de marzo

sucede que no soy fuentealba
hoy no soy biko romero tampoco rosa
luxemburgo resnicoff
ni santillán tuğçe albayrak kosteki víctor jara
ni ni ni ni
y no que esté mal colgarse el cartelito
decir hoy soy hoy somos todos
tan sólo es que no puedo yo que no soy pocho ángel de bicicleta
es que el cartel pesa de tanto pocho lepratti que no soy
pesa de tanto no tener lo que hay que
lo que hace falta
para subir al techo
gritar a las balas a los uniformes a los tipos que paren
que acá sólo hay pibes comiendo
y que la garganta se rompa de un tiro una bala cualquiera
no soy
no seré ni fui
porque mi garganta apenitas sabe
apretarse de lágrima al escuchar su canción su recuerdo
llorar sin ruido
en esta marcha en la próxima
por ellos por tantos que no conocí
que necesito

2015, marzo

(de estos días; poema en bruto)

leyeron me han dicho no somos al fin más que palabras
diría que sí que parece
yo mismo fui puro balbuceo nene
pibito hipnotizado del idioma cosa extraña
qué extraña qué graciosa tomate
tomate tomate tomate me encantaba qué rara
qué risa tomate la palabra
después tiempo después
me volví pronunciación temerosa del idioma reglas
muchachito respetuoso más bien
así se dice así no
es cierto es importante qué bueno
que sujeto concuerde con verbo pero
en el comienzo
supe más tarde mucho
no fue el verbo fue la poesía así se dice así también
así también
la poesía nena fascinada del idioma pradera
del idioma mordisco
de palabras piedritas curiosas del suspiro del humo
el suspiro marea de la melancolía
poesía nena hechizada del verbo espejo
del verbo ojos en tu ropa en el desatino del sol
de la palabra
dolor de la belleza
claro que también el idioma náusea violencia a lo real
y el mundo un juego de lenguaje y todo eso que leí
y vos nosotros yo palabras repetidas
de otros
así que diría es cierto no somos más parece
pero no sé no sé
porque explicame
entonces qué con el amor que hay más que palabra
con la rabia más que palabra con los huesos
que duelen que hacen ruido
con los ojos del hambre sin ropa la bomba
más que palabras los tajos el porcentaje de humedad
el abrazo también la foto de mamá la nostalgia
la pelusa en el rincón
las lluvias sin techo explicame entonces qué
y de golpe pibito nene fascinado
dice pelusapelusapelusa qué graciosa tomatetomate
se ríe bombabomba fotofotofoto dice
amoramoramoramor y yo qué graciosa
qué rara amoramor qué rabia
palabra repetida quizás es cierto nomás
y alguien quién me repetirá te repetirá nos
sólo palabras
pero
qué bueno si ocurriera
a fuerza de tajos de nostalgia
a prepotencia de abrazo
de huesos
ser más que palabra después del último silencio

2015, marzo

06 diciembre 2014

novela


Ya está publicada mi novela Cronología de la furia.
Una alegría, después de mucho tiempo de espera, y gracias a la ayuda de mucha gente querida.
Los interesados en adquirirla pueden escribir aquí.

Para leer un pequeño adelanto, hacé clic sobre la tapa.

29 agosto 2014

(poema reencontrado)

para vos para mí
la lluvia todas las lluvias la lluvia esta
lluvia repiques lluvia crujidos de dedos chasquidos la lluvia
rebotes en el asfalto
las lluvias pedradas lluvias timbales arriba
traen ganas de mirar una peli de leer escribir
un cuento en la ventana dedo lápiz
ganas de charcos de barquitos de papel tomar mate hacer la siesta
de hacer de rehacer el amor
para vos para mí bajo techo con sopita con papel con cama
caliente
para ella para él
para ellos en los umbrales del pan de las galerías de los negocios
de los bancos de las iglesias
ellos en los umbrales del olvido debajo de la autopista
la lluvia es lluvia y no hay metáfora
2013, octubre